ella
quizás 

sea la persona
(quiero decir:sea la persona)

más linda
del mundo

Pongamos que una vive toda la vida sin saber de qué se trata.
Pongamos que una nació, creció, hizo todo lo que se suponía que había que hacer, lo correcto (odio decir políticamente correcto).
Pongamos que la vida venía formateada: A,B,C (etc: también odio decir etcétera). Pongamos que dos más dos siempre dio cuatro hasta que un día las cuentas dieron de otro modo y,  A,B,C  un día se ordenaron de otra manera.
Pongamos que pasaron muchos años y una vida armada. No digamos perfectamente armada porque eso no sería cierto. Pero sí, correctamente llevada, de acuerdo a todas las expectativas devenidas propias en algún momento y sin siquiera haberlas cuestionado. Es que dos más dos es siempre cuatro hasta que una se pregunta por qué.
Entonces ese día, una se encuentra mirando la vida propia como si fuera ajena.
Pongamos que resulta que lo es. La vida tan propia tan propia, es ajena y entonces no tenemos nada que ver con eso que se construyó. O no tenemos que ver en algún sentido muy fundamental, que justamente es preciso ver.
Y entonces, con temor pero decididamente una se dispone a mirar. Asoma. Y ve. Y vive. Y resulta que goza. Que nace por primera vez, que no lo es, pero como si lo fuera.
Resulta que ama de un modo que jamás había sentido y se siente amada en cada centímetro del cuerpo como nunca antes.
Y entonces quiere quedarse, vivirlo hasta la última gota.
Pongamos que se queda.

Ensayo la ausencia \cerrando los ojos\
como hacen los chicos \cuando juegan.
Si me cubro la cara \el otro desaparece.
¿O es uno \quien desaparece?
Ensayo tu ausencia y
añoro mi morada.
Milagrosa morada
bella morada.
Te  a\g u a r d o  
muy quieta .
Duermo la tarde y
los álamos
agitados
te acercan a mí
con sabor a mar
perlado.

Vos
esculpiendo\me
tu boca
dibujando poesía
en este
nuestro cuerpo
[La punta
de la espa(L)da] 
brotando\nos
lágrimas
de sangre
dulce

Los sexos
gotean
aguas
de lunas
dulces.

Las bocas
las beben
sedientas.

D e s e o
los labios
carmesí  
comiendo\nos
la boca
Y venga,
no me pida
que no lo convoque.
Que no es posible,
tesoro.

Esta noche,
hay tormenta

marina.

LLegaré a nado
a tus brazos,
a besarte
los ojos
y arrullarte
el sueño

hasta que
se ponga el día. 

Ayyyyyyyyy, es San Valentin
que me ha inflamado los ovarios
hasta el hartazgo.
Ahora ando con un ovario
en cada mano,
haciéndoles sana sana.
Entonces me voy a la playa,
con la canastita
-porque a veces soy loba y a veces caperucita que toma mate-
Y pongo la lona
porque además soy llorona,
y cuando los ovarios
se me inflaman
me molesta la arena hasta el caracú.
Ohhhhh, pero niña, estás en problemas.
Qué joder,
qué me voy igual,
con la canastita y los ovarios y el mate
a ver como cae la tarde
porque no hay cosa en este mundo
más bella que
ver caer el sol 
en el instante preciso
que el mar me da un beso
en la boca.

Hada coronada
de algas
marinas,
puedo hacerte
el amor
en el bosque?

Casi saliendo 
del cuerpo amado.
El cuerpo
en su acepción
más inmensa.
O el amor
en su forma
más hermosa.
Decía: casi saliendo.
Casi.
Porque aún no salgo.
No dejo de ser ahí,
en tu morada
de niña
\la  foto en movimiento\.
Ni dejas de ser aquí ,
en cada partícula.
 
Desde la uña
hasta el pelo.
De la garganta
a mi sexo.
Entonces decía:
casi saliendo.
Pero sin salir.

Qué alguna vez,
\aunque sea un instante,
 lo que dura el beso
 sostenido en la mirada\ 
nos suceda
de sabernos
bien amados.
Entonces ya.
Seremos bellos
porque eso
nos devolverán
sus ojos, y
habrá valido
d e f i n i t i v a m e n t e
cada pena y
toda la vida.

Hoy
la vida
me alcanza.

A veces pienso que nací en el momento equivocado. O en el lugar que no correspondía, pero aquello ya no tiene remedio.

Lo que sucede es que , producto de esta  desorganización temporo-espacial que vivo, muchas veces estoy donde no estoy\y al revés  o  vivo a destiempo.

Hace un rato una amiga me preguntaba  si se me había pasado la curda. Me pregunté si tal vez lo habría estado (habría estado en)  y olvidado pero arribé a la conclusión de que soy en curda , que no cuerda. O esa es la medida de mi cordura. Mi vida es en curda y no porque viva borracha, sino embriagada.  Porque no encajo .Los moldes no son a mi medida, lo cual me alegra mucho salvo cuando me pruebo un pantalón y le faltan al menos diez centímetros para que cierre. Y tampoco me importa tanto. No me importan muchas de las cosas que habitualmente importan. Qué bien, me digo al oído.

Finalmente, pateo el tablero porque se me da la reverenda gana y cuelgo\me cuelgo de un hilo de seda. 

Y venga, vamos.

Qué te robe
te tome por asalto,
cabalgue el gesto
trote tus nalgas.
Qué te lleve y
me deje llevar.
Eso quieres?
Eso hago.
Puedes sentirlo?
Estoy pincelando
en clave de sol
la punta
de tu espalda
y grito
tu nombre.

La tormenta
se ha vestido
de gala
para llegar
apenas
un instante después.
La he vivido
en falsa soledad  y
aroma a viento,
desde mi ventana
naranja .

Has soplado
justo ahí
\presencia indeleble\
y he nacido.
Magia.
Eso has hecho
conmigo.

Ya bordaremos
gotas de agua,
tesoro.
Una a una. 

Hay quienes
son
en la mirada y
en su capacidad
de amar.
Amar amando
me resultaba
una utopía,
o una forma
de sufrimiento
inevitable que
me dejaba
siempre
dando\me al vacío
y pintando
la nada.

No encuentro
aún
ese modo
singular
de nombrar\te


\es mucho más
que tu nombre
en flor 
pronunciado
de la mano
a la boca\.

Sé que

dibujo la risa
en  mis ojos
y en la piel.
Sé que
voy a ser
capaz
de cantar.