Gracias por formar parte de mí.Es un placer leerlos y recibirlos.Los abrazo a todos y cada uno, inmenso.

Qué este año
venga con muchos mimos
en la espalda,
qué nos riamos
a carcajadas,
que al estirar la mano
haya alguien
dispuesto al amor o
al abrazo,
que las lágrimas
sean de pura emoción,
que vivir
duela un poco menos,
que los ojos estén
lo suficientemente abiertos
como para no dejar pasar
una sola estrella
aunque sea fugaz,
que nos amemos a lo loco,
sin mesura,
qué la ilusión
se renueve
que nadie
ni nada
la rompa.

Rosita ha regresado
de unas fabulosas vacaciones
en Mar del Plata.
A Rosita le gusta muchísimo
la playa cuando está repleta
de gente y
las sombrillas todas juntas
forman un gran techo
que no deja ver el cielo.
Le gusta mucho
porque las sombrillas
son muy coloridas y
hacen juego con sus moños.
Ha llevado en esta ocasión,
uno de cada color
para cada día:
el de lunares azules,
el fucsia con dorado y
el rojo con voladitos.
Ha sido sin dudas
-todos lo han dicho-
la reina de la playa.
Se ha presentado
al concurso de belleza
para la elección 
Miss Loba Marino 2011.
Lució su microtanga de flores amarillas
que apenas se notaron
porque todos han atendido a
las prominentes pompis.
Ha desfilado
con los tacones plateados y
ha obtenido un reconocimiento 
muy meritorio
por la distinguida participación.
Rosita ha sido tan pero tan feliz
con el ramo de jazmines recibido
que  caminó cantando
muy alto y muy bonito :
I wish you a Marry Christmas ,
I wish you a Marry Christmas,
and a happy new year.
Y entonces
los pájaros
han llorado.

Quiero
arrancar
de mí
cada pétalo,
quitarte.

nada nunca
jamás 
se ha parecido
ni remotamente 
a verte
dormir

El mareo persiste
en el centro del ojo
derecho
que no logra apuntar ,
que cada vez
termina viendo
lo que no hay y
que posiblemente
nunca hubo
más que  
lo que su ojo
quiso  ver.
Pero entonces,
sale en defensa
de la cordura
el ojo izquierdo, y
dice que sí
que hubo,
que ahora ya no
pero  hubo
que no fue puro invento
que lo que vio
existió ,
lo que sintió
fue real :
que el ojo sintió
en la piel  y
en la lengua y
haciendo un esfuerzo ,
aún se puede sentir.
Sí, tal vez, pero
ya está cansado
de esfuerzos,
quiere que algo
alguna vez
no sea esforzado.
Que sea.
Sea y punto.
Que aquello que se ofrece
a la vista y al amor,
sea.
Se deje amar ,
se entregue
no se escurra.

En cualquier momento,
en el menos pensado,
Fermina va a salir
a su balcón aterrazado,
el que tiene jazmines
blancos(porque hay otros
que son amarillos y
otros con otros nombres
que ya no importan) y
va a descorchar
una botella de vino tinto,
ahora que aprendió
a descorchar botellas
con el sacacorchos colorado
que le regaló el tigre
del plata.
Fermina va a comer
aceitunas negras
que son sus preferidas y
también verdes,
que le gustan menos y
luego escupirá
los carozos
de las que menos le gustan o
intentará escupir y
darles un puntapié para que ,
al menos un carozo
llegue a la luna y
allí en la luna
el carozo
le transmita a los ángeles
(porque no creo en los reyes
pero sí que en la luna
viven los ángeles) 
el mensaje nefasto
de lo que ocurre
en la tierra
con los transeúntes
diabólicos
que felices merodean
la zona con bolsitas
de anteojos infinit  y
a los ángeles
eso no va a importarles
ni un poco
aunque pongan cara
de que si les importa,
porque están para otros
asuntos
de mayor envergadura
como por ejemplo
preparar la aeronave
que los bajará a la tierra
por un segundo
porque más no serán
capaces de soportar.
Entonces Fermina
beberá y beberá  
su segunda botella
de Malbec con sabor
a  pasado,
se agarrará de las rejas
de su maldito balcón y
gritará para no ser
jamás
oída por nadie.

Volver a respirarte
se ha parecido
solo a vos
cuando te amaba
Ha sido
recuperar la memoria
del cuerpo
en su profundidad
más honda y
ahora
llevo tu perfume
tatuado
a mi
piel

Ya andan todos

con sus caras de apuro,

caras de que no llegan

a comprar los trescientos veintiocho

regalitos navideños,

las cincuenta pelotitas

de colores

para el arbolito.

Ya están todos

con bonetes colorados,

narices de sidra real anticipada y

pan dulce

en las caderas .

Los perros

asustados

buscando su escondite

para no morir de miedo y

los sanatorios preparados

sin insumos

para atender

ojos reventados y

manos colgantes.

Las bolsas coloridas

de caritas sonrientes

se entrechocan.

Los pibes

fabricando celulares

asustando a niños

con pistolas en sus cabezas,

ellos ,

que también son niños.

Ya está papá Noel

con cirrosis

Las jugueterías atestadas

la gente maloliente

los  coches que no avanzan

los muertos

que caminan

(gracias Lila!)

    

Son las dos                                                     

de la mañana y

Lila me recordó

hace un momento,

antes de despedirnos 

que yo dije

un día,

cuando estábamos

al sol,

que

aunque quisiera

no podría

patear el tablero.

Al final

lo estamos pateando

todo el tiempo,

me dijo muy suelta ,

con la inteligencia y

sensibilidad 

que la habita

Me senté frente al piano

desnudo

Lo miré con pudor

Acaricié las primeras notas

con los ojos

cerrados

Canté suave

adivinando

tu cuerpo.
Me da placer 
mi voz
cuando te nombra
Canto,
pero no es
la misma canción
si no estás
conmigo

Llevaré rodando mis lunas al mar

allí es donde deben vivir la lunas,

darse un baño de sales y rosas.

La sal sanará la heridas

aunque ardan

aunque al principio

duelan.

Duelen en todo el cuerpo.

Mi piel está

cubierta de llagas

Duelen los ojos

la boca.

Duele el aire

que respiro

Me dueles.

Quieres que bese tus heridas?

Podría  amarlas noche y día.

Señala el lugar preciso

donde sangras

Es que

soy toda llanto.

Pero querida:

tus palabras

me acunan y acarician

tus besos

me arrullan.

En cambio

la fragilidad maltratada

es un puñal.

Qué lo sepas,

que no lo olvides.

gente linda y la recon...

He pasado una estadía de cuatro días de merecidísimo descanso por cierto, en un precioso hotel boutique en un lugar de la costa argentina.Con unas habitaciones hermosas, sábanas de hilo de seda(sábanas de hilo de seda!),deliciosamente perfumadas.Tanto que no daban ganas de salir de ellas más que para ir a la otra maravilla(sería la octava) que era el spa del hotel.Con cascadas masajeadoras y otras cosas que no sé cómo se llaman pero altamente disfrutables de las que no me privé para nada.Con jugos frescos y naturales a disposición.Todo, hay que decirlo clarito: un lujo que me he permitido y me han regalado.Bien. Hasta acá todo lindo.
Hasta que: se me ocurrió consultar en la recepción del hotel mientras esperaba a mi esposo(porque en ese hotel, al compañero de una se le dice esposo porque suena más fino y todo lo que siguió me lo vino a confirmar),por la ubicación de un cine al que queríamos concurrir.Y la señorita, muy amable ella montada en unos tacos aguja y envuelta en un trajecito celeste(si, si:celeste), me dijo (sic): la gente de este hotel no va a ese cine.Guooooooooooooot?Esa fue mi cara.Primero no entendí.Pero cuando me aclaró que era una cuestión de status, ahí nomás quise vomitarle los pétalos de rosa que tenía en su escritorio.En lugar de eso, y sin saber qué responder le dije: pero yo quiero ver la película que proyectan en ese cine.Sí, pero no da, dijo acompañando el comentario con una sonrisa de: obvio querida. A lo cual no tuve más remedio que escupir sin asco y preguntar:la gente de este hotel coge en silencio?Porque no da gemir ni gozar ni andar usando tanguitas de perlas(sí, todo eso dijo la princesita con su habitual timidez).Se me quedó mirando.Tendría que haberle dicho:hacer el amor, lo sé.Eso hace la gente de este hotel, la gente bien, la gente linda.

Abrir un ojo. Cerrarlo. Está oscuro todavía. Tener los ojos cerrados y la cabeza prendida. Mirar el reloj de la mesa de luz. Acercarlo un poco para saber que son las cuatro cuarenta. Querer conciliar el sueño otra vez para que el día sea más vivible. No poder. Pensar que a primera hora de la mañana voy a retirar los estudios médicos que de todas maneras no sabré descifrar. Querer dormir. Sentir brotar las lágrimas. Necesitar un pañuelo. Saber que para obtenerlo tengo que levantarme. No quiero levantarme. Tragar lágrimas. Sentir el sabor de mis lágrimas. Son saladas como casi todas las que he probado. Descubrir que las lágrimas están para ser bebidas. Las propias y las del otro. Las del ser amado. Beber las lágrimas del ser amado le causa alivio. Lo hace sentir menos solo. No poder evitar sentir la propia soledad y saber que aun bebiendo las lágrimas nadie se salva de la tristeza. Volver a mirar el reloj. Cinco y diez. Se filtra algo de luz por la persiana. Como líneas. Como hilos. Sentir a la gata detrás de la puerta. Acariciar la espalda dormida de mi compañero. Dibujar círculos. Sentir que empieza a despertar pero no quiere. Quiere que siga dibujando. Se deja acariciar. Se hace el dormido. Cinco treinta. Tener plena certeza de que el sueño ya partió. Que volverá en unas horas cuando mi vida esté caminando y no pueda procurarme un descanso. Escurrirme entre las sábanas. Pintar el cuerpo del hombre que está a mi lado con la lengua. Decidir con ella darle placer. Saber que así le gusta amanecer. Despertarlo. Seis y quince. Darme una ducha. Darnos una ducha. Recibir el abrazo desnudo debajo del agua. verificar que el día está perfectamente claro. Saber que hoy será difícil. Recordar que no estoy sola.

Se sorprendió de que lo mirara a los ojos.No es habitual mirarse.Ya casi nadie mira a nadie.
Sacate la ropa, podés dejar tus cosas en aquella silla y tenés una bata para ponerte.Si tenes frío  dejate la remera pero el corpiño no.
El calzado también.Sacalo.
Ah, sí claro.
Vení, recostate con la cabeza de este lado, las piernas acá.
Tenés una manta o algo?
Tenés frío?
No sé si es frío o estoy muerta de miedo.
Estuvo amable.Me cubrió con una manta que no me prestó abrigo.
Mejor así?
Ehh, ponele.Igual es miedo.Me di cuenta.
No pasa el temblor?
No pasa.
Andá estirando tu brazo.Vamos a poner la vía por la que voy a ir pasando el líquido de contraste.
No. Vamos a probar en el otro brazo porque en este las venas están finitas .No pasa el temblor?
No pasa.Cuánto dura esto?
Es un rato. Nunca te hicieron una tomo con contraste?
No.No curto este boliche.Se rió.
Es un rato.
Ahí fue cuando lo miré y le pregunté cómo se llamaba.
Hernán.Y volvió a sonreir.
Me gusta tu sonrisa, Hernán.
Respirá hoooondo, va el pinchacito
El pinchazo
Y otra vez se rió.Duele?Falta menos.Lista la vía.
Pasó levemente el temblor mientras él reía.Yo trataba de encontrar una imágen feliz pero no lo lograba.
Vas a poner tus manos hacia arriba.Apoyalas acá.Muy bien.
Su voz y sus movimientos eran suaves.Y me llamó por mi nombre.Eso ayudó mucho.No ser solo un objeto de estudio.
Vas a sentir un calor intenso.No te asustes.
Pensó que voy sentir.Me agradó.Salió de mi campo visual.El mundo salió de mi campo visual.Se oscureció.Tuve mucho miedo.Pronto una voz de mujer por parlante empezó a indicarme cómo debía respirar.
Ah.No estábamos solos.
Respire hondo.Sostenga el aire.Respire normalmente.Respire hondo...
El calor llegó como fuego a mi cabeza y la sentí estallar.Todo estaba muy oscuro y recordé fugazmente cuando de niña quedé sola ,atrapada en un ascensor, producto de un corte de luz.
Escuché próxima la voz de Hernán.Cómo vamos?
Me gustó que usara el plural.
Vamos bien, pero la próxima prefiero otro boliche.
Ya vamos saliendo.Descansamos un poco y falta la última pasada.
Qué pasada?Volvió a agradarme el uso afectuoso del plural y también la noticia de que faltaba poco.
Poco.Cuál es la medida del tiempo cuando se está sólo en el mundo?Eterno.
Nos despedimos con una sonrisa.La suya inmensa deseándome suerte.La mía mareada deseando volverlo a ver (en otro boliche).
El temblor no pasó nunca.Persiste ahora mismo mientras escribo.Se presenta como espasmos.
Hace miedo.
Es eso.

(A Gaby )

Rueda la pena
por tus mejillas
blancas
Estas son noches
sin luna
y yo
solo puedo
ofrecerte
un jazmín

La proximidad de los cuerpos
me agita. Me agitan
los olores las texturas las líneas del rostro,
tu sabor íntimo.Tu sabor íntimo
me enloquece
No puedo evitar el aire cortado cuando
el recuerdo de los sexos
entrelazados
me captura sin aviso,
sin pausa ni límite
en el colectivo la calle
la cama, tus ojos
me asaltan
en pleno orgasmo
las palabras íntimas
susurradas
a la boca.
Entonces pareciera
que ya no puedo
sacarte de mí
y qué importa.

Cuántos días horas minutos hay que esperar para entender que lo que no es ,no es?que no hay más que lo que hay?cuántas lágrimas?cuántos besos no dados?cuál es la medida soportable del amor atragantado?quiero escupirlo, dejarlo ya, abrir el candado y soltar la tristeza,desatarme del muro ,salir corriendo sobre flores lilas y amarillas y jazmines mustios, gritar hasta que el sonido sea inaudible por haberlo gritado todo,seguir corriendo, dejar el miedo,que ya no importe, que las letras de la palabra tumor -cada una de ellas- no me corten el aire, no me lo roben.
Prefiero morir de amor y no de miedo.Prefiero no morir y no quiero escuchar ni leer que eso va a sucederme aunque no quiera.Quiero correr más fuerte pero me falta la fuerza .Quiero seguir escupiendo los restos del amor mezquino,escupir el llanto el tumor la ira.

Deseo:
ser rescatada
del abismo
de existir
entre
muros
entre
dientes.
Que sepas:
elijo
vivir
entre
tus piernas
bebiendo
todo
de tí.

Ser cautiva
en el muro
de tu nombre

Un día
ya no seré
(ni serás)
siquiera
más que
restos
esparcidos
de nada
Pero hoy
soy
este
frag-men-to
sediento

Hoy
a más tardar
mañana,
cuando deje de llover
cuando las lágrimas
se sequen o
aún en los ojos
me permitas besarlas y
enhebrarlas
gota a gota,
quiero respirarte tan hondo
tan hondo,
beberte tan suave
tan húmedo
que ya no puedas
sacarme de tí

Tiene sentido
que vaya a quedar
un agujero
cuando saque
lo que crece
en mí,
tiene sentido
ser agujereada,
ahogarme el amor
atragantado.

tu lengua
artesana

mi cuerpo
agradecido

Estoy soberanamente harta de la comunicación liviana,

horizontal, que no ahonda porque da trabajo,

el trabajo de escuchar al otro,

de comprometerse .

Estoy soberanamente harta de la sordera colectiva ,

de los problemas de motricidad gruesa (no hablemos ya de la fina),

que tienen algunos para sujetar, abrazar, sostener, estar,

ser consistentes. Ser para el otro. Por un rato.Dar.Darse.

Cómo es posible que uno pierda a un ser querido y

 amigos llamados cercanos lo saluden a uno por mensaje de texto?

Es el colmo.

Quién ataja cuando uno se desvanece y quiere tirarse a un pozo,

irse ahí nomás con el muerto?

Nadie.

Nadie quiere atajar a nadie.

Hablar livianito, conectar hasta ahí, en la superficie misma,

ni mirarse siquiera que el roce ya incomoda.

No  soporto la indiferencia, la anestesia afectiva.

O inventamos algo urgente o estamos perdidos

Que no hace falta
entregar la carne
a las hienas ni
arrojar 
palabras de amor
al vacío.
Mejor callar.
Mejor partir.

Quiero comerlo,
dijo
y se refería
al jazmín.

Se anda diciendo
en el barrio que
desde que Rosita
consiguió novio
ya no compra los tomates
en la feria de Don Tito.
Parece que Anibal
el paseador del caniche toy
está celoso porque Don Tito
siempre le da a Rosita
los tomates más bonitos
y eso ,según dice el novio
es señal
de que le tira los galgos,
y él con apenas
un caniche.
Entonces se la pasan
todo el día
puertas adentro
al ritmo imparable y
descontrolado de
los guachiturros

Ella sabe que tiene altas
probabilidades de enloquecer,
que si sigue esperando
que pase no se qué,
se pondrá vieja y
arrugada y amargada,
que si sigue llorando
por todos los rincones
va a inundar la casa
entera (que con una parte solita
ya es suficiente).
Ella sabe que
si no toma la píldora
mágica de la felicidad
ahora mismo ,
puede morir mañana y
no quiere, pero no
hay caso.Sabe
que tiene que salir
corriendo y siente
los pies en cemento.
Entonces ha soñado
que reía frente al lago y
ha sido un bonito
sueño.Ahora quiere
soñarlo todo el tiempo y
no es posible.
Los sueños no avisan
ni pieden permiso
para meterse
en la almohada.

dibujo
en un espacio
inmensamente
pequeño,
figuras a las que
retorno
que respiro,
que me agitan
cada vez

la foto
que me saca
del sueño,
que me trae
flotando,
más acá

Aprendí
tantas cosas
equivocadas
inútiles,
tal vez
acertadas
en otra vida.
Pero hoy,
qué hago h o y
que no me sirve
nada
de lo que sé?

En el barrio
están muy felices
porque al parecer
Rosita consiguió novio
y entonces
todas las mañanas
bien temprano
abre las ventanas de par en par
y canta el himno nacional
y aunque desafina un poco
no importa
porque todos saben
que Rosita está contenta,
aunque hay alguien
uno solo
muy egoísta
que no sabe apreciar
y celebrar la felicidad ajena,
que le tira tomates podridos
desde la medianera

la intimidad sin tiempo sin nada más que importe
la intimidad de las palabras al oído y a la boca, susurradas gemidas suplicadas
de los besos en los ojos en los sexos en los labios
la intimidad de la risa y de las manos
las miradas
la intimidad de los sabores
la respiración, el aire
la intimidad del sueño regalado, fundido en un abrazo
desnudo

Cuánto

desparpajo

y osadía,

Cuánta

l i b e r t a d

enloquecida

Rosita ya reunió sus partes
juntó los pedacitos
que andaban desparramados
por ahí, luego del desplante
que Pepino le hiciera
el último sábado.
Pero no logra anudar su moño
es decir:
anda con el moño desatado
y la cabellera revuelta
y eso puede ser peligroso
porque cuando a Rosita
le pasa eso
sale a perseguir 
paseadores de perros
hasta encontrar uno
que lleve un caniche toy
negrito
y quiere darle besos
sin parar,
y se le trepa al cuello
de tanta ternura que le da
el caniche.

Jugaría a tumbarse de espaldas
a cubrirse los ojos.
Jugaría a que la exploren
la descubran 
se dejaría recorrer
sin prisa.
Llevaría encaje negro
tacos aguja y sería
una puta.
Sería una puta que goza.
Jugaría a que dos o tres
lenguas
la acaricien
Se reiría a carcajadas
gemiría como loca
suplicaría
que no se detengan
que sigan
q u e s i g a n
que besen su sexo
jugaría a ser penetrada
como son penetradas
las perras
con las manos los ojos la boca
las palabras
se dejaría extasiar y gritaría
tan hondo, desde las entrañas
seis veces
y a esa altura olvidaría
que jugaba

De pronto me acordé
de mis cuarenta
recién estrenados.
Y sentí prisa.
Mi gata duerme
ahora mismo
plácida,
sin ninguna conciencia
de tiempo.
Paso revista y
está bien.
Pero hace veintidos
minutos
sé que es momento
de levantar las cartas
de la mesa,
mezclar y
volver  a dar.

Rosita llegó de noche
con el corazón hecho
añicos.
Tanto había esperado
su cita con Pepino,
lo había pensado todo
se había vestido de tules
y zapatos rojos
un moño a lunares discreto
pero feliz,
era una noche rosada
y Pepino le habló
un montón de cosas
que ella a penas entendió
tan perdida estaba en su boca
-en la de él-
pero él no la besó.
Esa noche sin luna
Rosita lloró y lloró,
envolvió su ilusión
con mucho cuidado
y pena
en un pañuelito
fucsia
de puntilla
y lo tiró
al inodoro
porque Rosita
hoy
no tiene mar.

...que no, que no más !!!no es no.Entendelo.No te gusta? y ..no.Buen, jodete, es no.Pero..tal vez ...quien sabe...Pero nena! te digo que no, no insistas.No, no insisto es que.. pensaba que..No. No pienses.Lo digo clarito.Qué parte del no no entendés?Sí, entiendo.No! no entendés.No querés entender y eso que no sos tonta, pero parecés.No, qué decís!?No sabés qué es la dignidad?bueno...sabía.No sé.No me acuerdo.Ay! si,sos tonta.No, bueno.No. Es que no quiero.Mirá te lo voy a decir así: no.Pero, cómo no?
Ya no te quiero.
...
ah.
...
Cómo que no?No me querés más?Ay, dioooos.No, mirá, no quería decirlo de esta manera pero no me dejás opción.Hay opción...No.No te quiero.Pero si me querías! sí, pero no.Ya no.Ya no me querías?Cómo que no me querías ? si me querías vos... bueno, sí, te quería pero .... estoy en un momento especial.Pero ni un poco me querías?No, ahora no.Ah, entonces no?Bueno, que sé yo.Al final no sé.Qué no sabés? No es que no te quiera.Ah, pero me decís que no me querés.Bueno, no. Es para que entiendas, pero no sé.Buen, mirá, fijate...chau.No! pará.

Cuando los ojos no miran
y el cuerpo hace silencio,
aunque sangre el llanto
hay que ver, hay que oír :
n o    e s     
n o

Tan guapa
                ella
cantando palabras
que se escurren
bajo las polleras y
me agitan y
besan mis ansias
Tan guapa
                ella
\a b i e r t a\
suplicando
con los ojos
ser lamida
como una gata
en celo.

Varios bancos de todas nacionalidades han decidido  agradecer a sus clientes por el hecho de haberles ayudado en tiempos de  necesidad.

Para ello han producido una edición conmemorativa y  limitada de afiladores de lápiz como regalo para un número de clientes  especiales en agradecimiento a los millones de beneficios obtenidos de  ellos este año.

Está diseñado para recordarnos la relación  amistosa, y a veces íntima, que los bancos han desarrollado con nosotros  sus clientes ...  

Así las cosas.Es que a los velorios de los seres amados hay que ponerles onda porque sinó te vas ahí nomás con el muerto, desgarrado y a nado.Y entonces una se encuentra diciendo cosas que horas más tarde parecen haber salido de la boca de otro, que una no pudo haber dicho: al abuelo se le dio, ahora tiene a la abuela encima.Para empezar :los abuelos de una no lo hacían, solo se dedicaban al amor de los pastelitos y de los churros rellenos con dulce de leche y las tortas de manzana.Luego :se supone que una está de luto, y lo está sin dudas, pero bueno, el humor me salva, que si no lo pienso un poco de esa manera, la tristeza me come la cabeza .Luego están los personajes infaltables de todo entierro, los que vienen con cara de llanto, y una cacha ahí nomás que pretenden ser consolados de la angustia que la muerte de la abuela de una vino a causarles, no por la abuela de una, sinó por la fibra que conmovió en ellos, y el egoísmo de siempre y de paso la falta de ubicación, no?Qué lo sienten tanto y zaraza, y una se pregunta porqué carajo me decís que tanto lo sentís si todos sabemos que no es así.Qué sentís algo pero es otra cosa. Que en tal caso esta muerta mía te recuerda que la muy turra también te pisa los talones.

\hoy esos ojos se cierran\
se cerraron
y la sola idea
de no volver
a ver
el brillo en sus pupilas
de ya no más 
verme en ellos ni
a través de ellos
me duele
me sangra.

El tiempo detenido y
mentiroso
como en una foto
vieja
-whisky-
Cada vez son
más
los muertos
que  me sonríen.

No quiero decir que tiemblo que me agito que te pienso
y el pulso se acelera y el aire pareciera que se corta 
no quiero decir que tu sexo palpita en mí cada noche
y también algunos días
no quiero decirlo porque sabés
que soy capaz de respirar tu abismo y el mío
de beberlo, sabés
que ardo
que aún
estoy latiendo

Como cuando
a las dos de la mañana
abrís los ojos
y sabés que
a la noche
le quedan
muchas horas
de fantasmas,
y no hay quien
pueda
con ellos.
Así.

Ato dice que vota por un buen culo, que califica más que una cara bonita + un buen par de tetas incluso.Lo explica muy bien, pueden pasarse por su blogg y verán.A mí me dejó pensando.Pensando mucho. En culos y tetas, claro.Y en qué fácilmente resultamos en el mejor de los casos, ser objeto de la mirada masculina y/o femenina.Ser objetos.
Hombres y mujeres miramos: de frente de perfil de atrás de adelante, miramos de reojo y refilón de remate de repente de regalo, miramos con disimulo con timidez con osadía, miramos del derecho del revés, miramos dentro, fuera, penetramos la mirada,miramos y gozamos de ser mirados, mirones somos, tremendos mirones  impúdicos mirones, miramos en colores en blanco y negro miramos con la boca con las manos las orejas con los ojos,miramos con los ojos abiertos y cerrados, miramos soñando y entresueños soñamos que miramos, miramos en inglés en español en francés,miramos llorando y riendo a carcajadas, yo miro tú miras él mira ella mira nosotros miramos vosotros miráis ellos miran, todo el tiempo, miramos descaradamente, miramos mirar,mi ramos mir amos mira mos miram os miramo s, miramos mia mor
y qué vemos, eh?qué vemos?

(derrapé Ato, derrapé!!!!)
atto, saludo a ud atte

Rosita dejó por fin
la penita que le achuraba
el corazón
desde que Pepino la echara
de su ventana.
Se vistió más linda que nunca
con la pollera roja de tules y
los tacones que hacen clac clac
a cada paso.
Pintó su boca de fucsia y
prefirió el moño verde manzana
esta vez.
Luego pensó y
salió a la vida con onda,
con actitud,
y cantó:
olé, olé olé olé,
ya fue, ya fue!!

quiero
besar y
respirar
cada pétalo
de tu nombre

La cosa es màs o menos asì : parece que no soy una buena amante.No lo digo en el sentido amatorio.Ahì no sè.No me cabe a mi  juzgar ,aunque me la paso bastante bien y es altamente posible que el partener en cuestiòn sonrìa feliz, cosa que en general me lo parece.Bien.Igual ese no es punto.El punto es que me enamoro como una lombriz.Han visto alguna vez una lombriz enamorada? se arrastra suplicante.No da. No da!!!!! Me quedo ahì creyendo que una buena revolcada promete amor eterno, que tampoco es lo que busco, y claro, no. Ni ahì.Es eso.Una buena o buenìsima revolcada, sin quitarle ningùn mèrito.No vamos a decir tampoco que eso se consigue tan fàcil....a ver...Eso,querido Ato,desata mi locura.Locura mayùscula.Lejos de la cordura que le suponès a mi existencia.Me convierto en lombriz enamorada, endemoniada y sufriente, potencial destructora de computadoras,telèfonos y electr... en general.Luego descubro que en realidad soy potencial asesina de mi persona, y entonces, paradòjicamente, me asusto y me calmo, y freno, y digo, no no ,parà.Paràaaaaa!!!Què no es eso,  que el otro no cuenta tanto.
Etcètera(odio decir etcètera).

demorarnos
el placer 
en el tiempo
en los besos
en la almohada,
que lo que pasa
nos pasa
que no hace falta
nombrarlo
decirlo
que no hace falta más
que saber vivir
que vivirlo .

Dr. Ato: fíjese que su paleta desfibriladora causó en mí un efecto inusitado y me hizo descostillar soberanamente de la risa .Resultó tan altamente terapéutica que borré de inmediato el post anterior ,que ahora mismo estará licuándose por el bloggerespacio.Ya sabemos Dr. como son estas cosas, de la terapia intermedia que ud sugiere se pasa en un salto a la intensiva y de allí directo al neuropsiquiátrico más próximo, y aunque no creo que a la larga vaya a salvarme de esa-y tal vez ,quien sabe, sea lo mejor.De momento, agradezco enormemente su generosa y desinteresada colaboración en mi causa.Las cosquillas resultaron la mejor medicina.
Un abrazo cordial y sincero.

Se dejó llevar
como en el tango
la última noche
sin luna
Se dejó sostener
con firmeza,
acariciar la espalda
el pelo las manos
(tanto le gusta a ella
que la acaricien)
Se dejó besar
los ojos la boca
su sexo
(tanto le gusta a ella
que la besen)
Se dejó sentir
palabras de amor
y descubrir
hasta la última gota.
Y fue tan
hermoso.

El  beso
que se añora
que es el aire,
son dos bocas
que se miran
muy cerquita
que se rozan
se respiran
se demoran
El beso
son dos bocas
que se lamen
se conversan
se desean
se devoran,
son dos bocas
que se buscan
que se encuentran.

Mamá   amiga   hermana   esposa   niña  amante   perra   señora   perrísima  hija   profesional   tía   nieta   lectora   puta   huérfana  deseante  minita  recontra minita,
mujer.

Y bailó toda la noche
al ritmo de su cuerpo
embriagado y sediento
con la mirada sostenida
en la mirada y
cantó por fin
gritó
tan suave 
tan intenso

Se movía tan segura como un gato.
Sacudía las polleras
montada en un par de tacones violetas,
y dejando entrever
como quien no quiere la cosa
sus firmes muslos
de terciopelo 
y su sexo morado 
al desnudo.

Qué nos suceda eso de sentirnos bien

Quiero
que vivir
sea
posible
hoy.

Alguien a quien yo le supongo un saber sobre mi persona,
y además luego de casi quince años de escucharme y acompañarme en los momentos más difíciles y también de los otros, es posible para mí, afirmar,
que a ciencia cierta sabe de mí.
Es posible incluso que me tenga algún cariño, como a veces  termina sucediendo.
Bien. El punto es que hoy me decía casi como al pasar mientras yo me despachaba en mi derrape mental...vos no sos poco...y yo no llegué a escuchar lo que ahora escucho con efecto retardado.
Cuál es el punto en el que uno consiente a vivir siendo poco? me pregunto ahora mismo.
Y no digo: con poco, que eso es una virtud para mí.
Digo: siendo poco, que es una posición en la vida.
Que parece que a una (quien porta la parola) le debiera alcanzar con migas y lo peor es que le alcanza...vos no sos poco...
qué me impidió saberlo hoy y toda la vida?
Acabo de decidir que quiero otro lugar para mí,
gracias a mi techista.
Léase:quien me repara la azotea.

leer los cuerpos
las miradas
que penetran
más allá
de los ojos,
devorar
tu dulce
orgasmo
que late
en mí
todavía.

Amante y amado.

No me había detenido antes en las inmensas diferencias entre uno y otro.

Ambos necesarios a la causa del amor, aunque de tan distinta forma.

El amante se embriaga dando hasta lo que no tiene, y se regala-hay que decirlo- el goce por el cuerpo del otro, y el disfrute del propio en ese mismo acto de dar.

El amado recibe, disfruta del anhelo a veces desmedido del amante y hasta puede hastiarse, claro.

El amado entrega su cuerpo para que lo halaguen le hablen lo escriban lo besen lo acaricien lo laman lo succionen . Da su cuerpo, goza de su cuerpo con los ojos del amante.

La experiencia es altamente erótica para ambos, amante y amado, pero es asimétrica. El amado pareciera poder satisfacerse en distintos amantes. El amante no. O sí .Pero ama a quien ama. Espera y desepera.El pecho se le hunde le arde, quema. 

La asimetría hace caer en algún momento la magia, porque el amante necesita también ser un poco amado, y el amado se harta de que lo amen sin medida.No sabe soportarlo.

El saldo, posiblemente, será en unos días positivo, a pesar del sufrimiento, también asimétrico que a cada parte le toque

y del que para entonces ya nada se sepa.

Vamos a hacer así: aplicamos unos rayitos, preventivos, claro, para que el tumor se haga más chico, y después lo sacamos completo. Parece que no hay ramificaciones. Tiene que estar contenta, señora. No llore, no va a llevar mucho tiempo.

En la soledad de la noche escucho los sonidos que el día se lleva o hace sordos.

Sé que no estoy del todo sola,

que otros  y otras flotan por ahí ahora mismo. No sé qué sonidos oirán. Posiblemente los propios, los de afuera y los de adentro.

Los árboles de mi ventana bailan sobre un colchón de hojas amarillas, se cuentan sus secretos

y a mí , que soy curiosa, hoy, no me importa.

Están listos para amar, ellos sí.

Voy a hacer un
bollo
apretado
de furia y
dolor
conmigo
Voy a tirar
mis  palabras
mis latidos
mi agitación
mi pena
Voy a tirar
lo que soy
por la ventana

Ella se cansó de esperar,
de ser un espacio pequeño
un tiempo que no alcanza
para mirarse sin prisa.
Ella hoy,
desató un nudo
que le estrangulaba
las entrañas
y ahora respira
más aliviada.
Ella comprendió
que es lo que es
hay lo que hay,
se da lo que se da
y se recibe solo 
lo que el otro
puede amar.
Ni más ni menos.
Ella sabe ahora
un poco más
pero llora
hasta mañana.

Atada de manos de sexo de palabras.Así estoy.

La agitación va cediendo lugar a otra cosa
que no está decidida, pero que es decididamente
otra cosa, más parecida al jazmín, a la textura suave
que se cuenta al oído cuando es posible.
Estos días escuché:
que la deje,que la deje ya, que la suelte
escuché también:
que no,
entendí que tengo que amar menos
sin arrebatos.
Qué dificil dejar partir, soltar
aún cuando nos lo piden a gritos,
amar menos cuando se ama como se puede
con pasión que siempre lleva un poco de locura
y aquietarla, calmarla,
shhhh, tranquila,ya pasa
ya pasa, ya está pasando..

Lenguas suaves que acarician que aman

Lenguas hondas ávidas voraces

Lenguas que encuentran

todo lo que soy

Vaciar
hasta
la
última
gota
de
sangre,
despojarme
de
mí,
ser
mi
primer
orgasmo.

Escribir como si la vida se hiciera al contarla. Porque mi vida se hace cuando la escribo. Porque escribo desde antes de haber nacido. Escribo cuando hablo cuando pienso cuando respiro.

Escribo como sale como puedo como sea.

Claro que esta es la parte poética del asunto. La poesía me atraviesa. No pudo dejarla de lado ni me interesa.

Luego están los tiempos cortos y el espacio que cuesta regalarme .Una paradoja. Como las muchas muchísimas que me habitan. Menos mal que aunque quisiera no podría dejar de escribir. Quiero decir: escribo a pesar del tiempo escaso, del ruido de mi vida, del exceso de horas de trabajo dentro y fuera de casa.O tal vez escriba por esto mismo. Escribo casi como una medicina.

Idealmente y también muchas veces posible,porque soy afortunada(debo decirlo) escribo en un lugar precioso que tiene en su interior mucho de lo que soy y además hay  luz y plantas y tiene un cielo que tiene luna y se puede ver desde el lugar preciso donde me siento-mi mesa de trabajo y mi computadora. Allí no hay ruido. Dos gatos caminan la cornisa de mi patio y me miran y acompañan. Allí trabajo, recibo amigos, tomo mate y amo. Podría pensarse en algo así como un bulo. Pero más precisamente es mi consultorio que sabe cumplir muchas funciones al tiempo. Es decir,en tiempos sucesivos.

Escribir allí es lo mejor para mí. Ahora estoy aquí que no es allí. Pero de todos modos .Aquí, hoy es Londres,en un viaje de paseo que es reencuentro, es placer, o escribo en casa, con niños y preguntas en el medio .Indicaciones que debo dar. Mientras escribo. Puedo decirle a mi hijo que se bañe y escribir al mismo tiempo. Y claro. No pasan las mismas cosas allí, que aquí. Aquí pareciera que los sentidos están más abiertos. Los aromas los colores los sonidos. Aquí son otros los sentidos. Pero  de un modo u otro ,escribo.

De modo que no puedo pensar en el argumento también aparentemente válido de la falta de tiempo.El tiempo es el que hay.El tiempo  es el que se tiene.Se tiene el tiempo que es.Y también se es, en ese tiempo.Yo soy cuando me pronuncio y escribo palabras que dicen  y que hacen surco o fabrican el silencio.

Luego: surgen mil preguntas en relación a  mi lazo a la escritura. También a la lectura. No sé si este es el momento de enunciarlas y de atinar alguna respuesta.

Pero tengo fotos que son decisivas:

Nos veo en la mesa del comedor diario jugando a adivinar el significado de las palabras más extrañas que papá proponía. Inventábamos .Y finalmente él leía victorioso el diccionario.

También con mi viejo, nos veo perdidos por horas en las librerías de saldos. Comentando autores. Discutiendo. Disfrutando.

Las primeras cartas de amor que recuerdo haber escrito fueron para él.Hoy lo sigo haciendo a mi manera.A pesar de mis larguísimos años de psicoanálisis, mi Edipo pareciera seguir irresuelto no sé si producto de un análisis fallido o más posiblemente del eterno amor a mi viejo.

Aquellas cartas habían sido escritas y dibujadas cuando tenía yo  cuatro o cinco años y él estaba escondido muy lejos muy lejos y nadie podía(o debiera decir debía) encontrarlo. Si eso sucedía, lo volvían a desaparecer y eso no podía pasar otra vez. Era muy peligroso. Y yo le escribía corazones y otras cosas que hace poco encontré y desde entonces conservo.

Conservo recuerdos y los efectos de la vida compartida. Hoy soy los efectos de la vida compartida, de las letras compartidas, del amor por las letras compartido.

Ahora siento un poco más de frío. Tal vez sean las estufas que no alcanzan , el calor que falta, el recuerdo triste que enfría.

O quién sabe , un poco de cada.

Pensar en el intenso presente

acá   hoy   ahora

que un día será pasado

remoto   difuso   lejano,

que ya no
serás quien sos
para mí
ni seré quien soy
para tí

es algo que

detesto,

que no puedo

soportar.

Trazar tu geografía.
Pincelar sin prisa
tu textura
húmeda y
roja,
que gime

con mi lengua
sedienta

no dejar
un solo espacio
sin recorrer
al grito
silencioso 
de tu mirada
caliente,
que implora.

R e g a l a r t e
p l a c e r.

Eso también
quiero.

Decir la luna,

no es poesía.

No hay novedad

en la belleza

de sus gotas
de agua

ni en su rostro

de mujer.

Decir  la luna

no es poesía

ni siquiera

plateando

el Sena.

No hay novedad

aún siendo

como hoy,

dos

lunas.

Una sobre

La otra.

Acunar la noche y
el sueño
sacudir fantasmas
calmar tu llanto y
tu sed,
respirar tu encanto
tu sexo
vibrar
besarte en la boca.
Eso quiero.

Sorbo
a sorbo
caliente,
tu falsa
timidez,
dulce y
húmeda,
de la que
nada queda,
más que
mi boca
extasiada.

Suenan
las oo:oo, y
el teléfono
como cada año
el mismo día, y
siento la voz
de mamá y
también
la de papá,
que ya no
recuerdo.
Ella dice
que: hace
cuarenta
años
fue el día
más feliz
en sus vidas y
entonces
ya no pude
parar
de llorar.
Así,
inundada de
llanto
presencias y
ausencias.

En un espacio naranja,

tendido de espaldas y

el cabello revuelto.
Ahí estás,

invitante.

  
Te regalo mi secreto

nos regalamos y

eso nos convierte

en amantes.

Un sello.

Un pacto.

El olor a sexo

me enloquece, decís.

Y nos enloquece

es cierto
Podemos hacer y deshacer

andar y desandar

mil veces

el camino.

Deslizarnos, recorrernos.

Lamernos como gatos.

  

Así nos veo

tantas veces. 
Hago pausa 

nos miro

con descaro,

me detengo 

en el instante

sabroso.

Toda la vida.