Me enoja conmigo vivir incierta.
Pero no esa incertidumbre natural,
común al mortalmente neurótico.
Incierta en mi propio invento.
Es así: me fabrico un cuento.
Lo escribo.Lo reviso, lo reviso.
Y esto lo hago muchas veces.
Compro mi cuento.
Sueño mi cuento.Mi ilusión.
Y luego, sin aviso,
el cuento cobra vida
(en este punto la vida misma se parece al orgasmo).
Los personajes hablan se confiesan se miran se respiran se sienten se enamoran se acarician se besan se empalagan se desean.
Pero antes que suenen las doce,
ni siquiera las doce en punto,
despierto.
Despierto en un llanto.
Incierta de haber soñado, amado,
vivido.
Y no tengo remedio.