Pongamos que una vive toda la vida sin saber de qué se trata.
Pongamos que una nació, creció, hizo todo lo que se suponía que había que hacer, lo correcto (odio decir políticamente correcto).
Pongamos que la vida venía formateada: A,B,C (etc: también odio decir etcétera). Pongamos que dos más dos siempre dio cuatro hasta que un día las cuentas dieron de otro modo y,  A,B,C  un día se ordenaron de otra manera.
Pongamos que pasaron muchos años y una vida armada. No digamos perfectamente armada porque eso no sería cierto. Pero sí, correctamente llevada, de acuerdo a todas las expectativas devenidas propias en algún momento y sin siquiera haberlas cuestionado. Es que dos más dos es siempre cuatro hasta que una se pregunta por qué.
Entonces ese día, una se encuentra mirando la vida propia como si fuera ajena.
Pongamos que resulta que lo es. La vida tan propia tan propia, es ajena y entonces no tenemos nada que ver con eso que se construyó. O no tenemos que ver en algún sentido muy fundamental, que justamente es preciso ver.
Y entonces, con temor pero decididamente una se dispone a mirar. Asoma. Y ve. Y vive. Y resulta que goza. Que nace por primera vez, que no lo es, pero como si lo fuera.
Resulta que ama de un modo que jamás había sentido y se siente amada en cada centímetro del cuerpo como nunca antes.
Y entonces quiere quedarse, vivirlo hasta la última gota.
Pongamos que se queda.