En la punta de la palabra esta la palabra
agujero
Quiero escribir la palabra agujero
decirlo gritarlo
para saber de que se vacía o de que se llena
Merodear los bordes con la lengua
Hamacarme con los pies
Quiero entrar a sentir la temperatura del abismo
y salir para no caer en él

Me llevo y te llevo
donde sea
A un arroyo o al valle
de las conchas
Al cielo o a la tierra
roja y mojada
donde sea
El lugar más bello
que conocí,
jamás
es tu cuerpo
que me brota

[Amo tu castaña
-le dije-
parece de cajú.

Lenguame la fragancia
-me respondió-

Entonces me reí y
nos riamos]

Ha parido a un hijo
Eso no fue nada
Ha parido cuatro hijos
Les ha dado de mamar
Le han bebido hasta la última gota
de sangre.Bebido de su cuerpo.
Se han trepado por su falda
Han llorado las noches
Lamido su entraña
Ella los ha rociado
de miel y hoy
le escupen los ojos
La pisan
La mueren.

si no escribo

implosiono.
las palabras son modos de pensarme. hendijas por las que filtrarme y recuperarme a nado en mi propia tinta. recuperarme. eso hice este tiempo. un día de estos supe que era mujer recuperada de las fauces del cocodrilo .ahora salgo a ver de que se trata el mundo que me nació y al que arribé. nací de mi y hacia mí. de mis pestañas y mis cantos. miro sin rejas. el susto da lugar a otra cosa y también a nuevos sustos. a veces me abismo el nombre. a veces caigo a mi  red. escribo el llanto y la risa cuando el amor me estalla el cuerpo.
escribo a sus pies.

Dijo que
el abrazo
es un rato
sostenido
de una vida .
Porque ella ,
mi novia ,
es poeta/
porque ella,
mi amor,
es mi poema

Olía a menta o tal vez fuera tierra mojada lo que ella   

goteaba

ese dulzor ácido de las hembras en celo

 

Ahora siempre los almendros

tendrán el sabor

de su cuero y de su adentro.

A tientas

con las yemas de los dedos

encuentro el borde que separa el mundo

que me habita

de los feroces

cocodrilos.

Deslizo suave

para darme

placer y profundizar

el registro.

Dentro /fuera

Húmedo y caliente/Frío y seco

Las manos mías

saben hacer

Saben hacerme

bien.

Son la brújula

cuando los sentidos se

me pierden o 

el sentido

se desvanece.

Es entonces que

tomo dimensión

cabal

del cuerpo.

El corazón que se agita

la lengua que añora.
 

Ahora cierro los ojos para ver mejor  .
 

Voy por una cueva oscura

mojada

rugosa movediza.

Camino y  reboto como cuando nena me adentraba en esos globos gigantes llenos de ire.La caminata lunar. Se parece tanto la sensación a caminar la luna.Como si los pies quedaran suspendidos

flotaran

y el cuerpo se fuera en aguas.

no olvidar

Me partieron la cara destrozaron los dientes nublaron la mirada torcieron el gesto
me arrancaron las uñas las tetas de un mordisco de cuajo masticaron mi carne
la garganta se cerró se instalaron millones de quistes dolientes
un tumor creció endemoniado en el abdómen
Estallaron los vidrios las mesas los espejos entraron en pánico
me empujaron de los pelos echaron de espaldas me cabalgaron
chorreando lágrimas de sangre

Y  h  o  y  n  o  t  e  n  g  o  m  i  e  d  o

Hoy voy a mirar el techo para dibujar monstruos
embalsamados
que vivan o mueran atrapados en los muros
que no muestren los dientes
que no me espanten la noche.
Hoy voy a mirar el techo para quedarme muda
sin decir palabras que me lleven
a cortarme la lengua 
desgarrarme la carne
arañarme los senos.
Hoy voy a mirar el techo para dejar las piernas quietas
amordazadas
a la cama de hierro
Hoy voy a mirar el techo para no mirar hacia dentro
porque dentro duele más cuando me duelo.
Y cuando duelo me doy batallas
feroces
y estropeo lo que brilla
y apago el cielo
y no veo las estrellas ,
no veo ni mi sombra.
Hoy voy a mirar el techo para no verme en el espejo
de la memoria
para no desencajar los ojos
desorbitados
para no quemar mis pestañas en azufre.
Hoy voy a mirar el techo
para ser ciega de mí.

Los príncipes y las princesas están muertos

Había un vez una concepción de familia tradicional.
Te la regalaron cuando naciste montada en los siglos de los siglos. La tomaste como el regalo más preciado. Construiste allí.
Un día fuiste grande y un@, que soñaba con el príncipe azul o la princesa rosa, se casa para toda la vida. Y como tiene que ser , llegan los hijitos a vestirse de rosa o de celeste.También los hijos traen risas y lo otro que no te cuentan, que se llama frustración.
Tampoco te cuentan que los príncipes y las princesas viven en los cuentos y a la reina la exportaron a Holanda .
Entonces un buen día te cansas de yugarla y te separas, porque en la historia que te habían contado, los príncipes de mínima se cuidaban y respetaban.
Te separas contra viento y marea porque todas las hadas , el día de tu nacimiento te habían deseado que el amor fuera/ tenía que ser para toda la vida (y las hadas no se equivocan). 
Para toda la vida es el amor a los hijos.
Te vas. Te vas con la historia de veinte años en dos bolsos y una mochila .
Te llevas a tus hijos o los dejas un rato hasta acomodar tus cosas en algún lugarcito.
Los vas a buscar.
Te sentas a la mesa y en la familia hay uno menos. Un lugar vacío.
Vas a la biblioteca y descubrís cuantos libritos de niñ@ leíste que hablaban de que él y ella fueron felices para siempre.
Lloras mucho. Se te secan las lágrimas.
Pero otro día, te volviste a enamorar.
Ya sabes que los príncipes y las princesas solo existen en los cuentos o están muertos.
Te enamoras tanto que la vida tiene un sentido nuevo. Te sentís nacer porque después de cuarenta años ya no comes buzones y elegís el amor con todas las ganas, el amor que nace de la juntura de dos personas que se descubren auténticas, genuinas.
Y así, el nuevo proyecto, también de familia.
Y una puede elegir a otra como compañera y hacerla mamá también.Y en ese mismo acto reinventarse.
Pueden ser dos mamás.
Somos dos mamás. Nos enseñamos a ser la mejor versión de cada una.Volvemos a apostar a un proyecto de familia.
Distinto.
Y sobre todo 
apostamos al amor
que estremece.

a Laura

BELLEZA ES ENAMORARSE DE UN CUERPO

Llego a mi casa
después de un día de trabajo
y una sensación de haber vivido
alguna vez
en otra vida que no es esta.
Me tiro en la cama así como estoy,
con la ropa de la mañana
de una noche de amores.
Un jean y polera azules,
botas marrones.
Me tapo porque siento frío
y tengo la sospecha
de que no voy a salir de la cama
hasta mañana, pero no.
Me pongo con un caso clínico 
que tengo que presentar el próximo jueves.
Avanzo un poco.
Estoy casi en penumbras
a la sola luz de la lámpara de sal
color durazno.
Ilumina tenue,
resalta algunos objetos del cuarto.
El techo está gris
o tal vez sepia.
Tengo sensación de hambre
o ganas de tomar cerveza.
Pienso en una Corona helada,
bien grande.
Me levanto finalmente
y voy a la heladera.
Quedó un pedazo de calabaza
con gusto a nada, de anoche.
La caliento y vuelvo a la cama.
Me desvisto.
Miro mi cuerpo desnudo
y de pronto
me parece que lo quiero.
Me meto dentro de las sábanas.
La calabaza está asquerosa.
Apago lo que suena
porque me doy cuenta
que casi todo hace señal de alerta
y me desconcentra,
me distrae del estado que consigo
cuando hay silencio.
El sonido del viento.
Acaricio mi cuerpo bien amado
y me conmuevo
de haber llegado
a esta cama esta noche
después de toda la vida.

Darse cuenta que
una quiere estar
en el preciso lugar
al que ha arribado

Los ojos se chinan
en la noche penumbrosa
de besos silenciosos.
Hoy tengo frío. Tiemblo.
A veces me rechinan los dientes y
no se si es por frío o por sueño.
Tal vez  sea susto.
El abismo delante.
En la punta del pie.
Me precipita,
corta el aire
Ahora tirito.
No hay manta ni piel
que arrope.
Hay suspiros
que mecen.
Quedaron esparcidos
en mi cama y en la almohada.
Los ojos se humedecen .
Se hacen charco.
Una gota de sangre
desliza la mejilla .
Salto. Agito golondrinas.
Me persiguen en bandadas.
Me conducen a la montaña
porque en lo alto,
según se anda diciendo,
se esconde el deseo.

A veces juego a imaginar
qué llevaría en un bolso
si me fuera como me fui.
Me llevaría lo contrario
de lo que dejo.
De lo que elijo dejar.
Me llevaría y me he llevado
ilusión.
Me llevaría y me he llevado
cobijo.
Amparo.
Me llevaría la piel
cuidándome el cuerpo.
Y el cuerpo cuidando de mí.
El cuerpo descubierto
salido de un ropero.
Muchos roperos.
Siglos de roperos.
Será que dormía colgada
de una percha.
Será que me comían las polillas
y el alcohol me licuaba la cabeza.
Cuando juego a imaginar
qué llevaría en un bolso
si me fuera como me fui,
sé que no daría un solo paso atrás
y me iría con lo puesto.

Hay quien puede irse al monte
o al medio de la montaña
a serse fiel.
A estar sin luz 
más que la propia
para no perderse de vista.
A escuchar el silencio
que solo se oye
en ese monte
o en ese medio de la montaña
a la temperatura de la lluvia.
Con poco o casi nada,
que es casi todo. 
Solo algunos petates 
para avivar el fuego.
Hay quien sabe de alondras
y colores dibujados en la tarde.
Quien olvida la intemperie
porque la deja sobre una cama
y no cabe en la maleta.
La maleta de las pocas cosas.
Las que importan.
Un nombre y un amor.

me da por cabalgar tu nombre de huesos hasta perderme en el bosque de los olivos

y entonces seremos ilustres 
despojadas de miedos
de fantasmas.
No temeremos que nos perforen los ojos
que nos beban la sangre
que nos coman la carne los gusanos
ni las ratas.
Sabremos que nuestras cenizas
estarán allí
acongojadas
pidiendo la limosna de los duendes
de pestañas aladas y sonrisa de plata

Voy a contarte un cuento
que te acaricie el llanto
abrace el sueño
acune el corazón roto
a pedradas.

Voy a frotarte el sexo
para que no olvides
cuando te lleves al fondo
que quedes latiendo y
preguntándote
que habrá sido
de la niña blanca
resucitada 
entre tinieblas

un día querré ser cubierta por un manto de alelíes y no habrá más que tu voz que a mí me importe

Como si abriera  mi ventana de niña de ocho años y el agua de lluvia corriera por la vereda arrastrando la vida de tantos. Con  la fuerza de lo que no puede detenerse, llevándose bebes de pecho  perros paredes  mujeres árboles  alondras. Y yo impávida, con las lágrimas dentro de los ojos porque no cabe una gota más .Ni siquiera salada que todo lo cura. Será por eso que estoy salvada, porque las heridas de adentro las sanan las lágrimas de sal que mis ojos tragan. Las sillas pierden sus patas los hombres sus piernas los perros los gatos sus orejas los hijos las tetas de sus madres . Cómo vive un perro o un gato sin orejas? Cómo un pibe sin su pelota o su oso de peluche cómo una mujer que es madre sin su hijo. La escena que miro por la ventana es la desolación. La de un hijo que odia a su madre que le dice que no la quiere que no la besa. Y ella lo mira tragando palabras ahogando el llanto. Ella lo abraza y él la escupe en la cara le dice su espanto le muerde los ojos. Los ojos de la madre sangran a borbotones .El agua se tiñe de rojo y son ríos bermejos que bañan las costas de la ventana de la niña que fui. Que soy.

" La vida debería ser un jardín de rúculas"

                          "la vida debería ser un jardín de rúculas"
                                                 Sarco Lange

La mujer me dijo que cerrara los ojos, que no los abriera ,que un rato más.Un momento antes me había mostrado sus fotos de niña, con su malla floreada.Allí fue cuando me pidió que cerrara los ojos y esperara.Volvió a la cama con el fueguito que tenemos por lámpara de sal.Podés abrirlos,me dijo.
Desnuda en toda su dimensión-d e s n u d a e n t o d a s u d i m e n s i o n- solo una hoja de rúcula en cada pezón y otra en su pubis de anis.
Se reía. Sabía bien lo que hacía. Siempre sabe.Sabe lo que hace conmigo.Magia.Se reía como en la foto de la malla floreada.
Comí de su cuerpo, bebí su desnudez de ensueño 
hicimos amores de agua dulce.

La rúcula me excita
provoca una sensación
en mi boca
que hace sinapsis con alguna  madeja neuronal y
las ganas de tener sexo
afloran urgidas.
Si a la rúcula le sumo almendras y nueces y
un poco de aceto ahumado
podría alcanzar el orgasmo
en el acto.
Ahora mismo mastico hojas
de rúcula como si fuesen
hojas de coca ,
entrecierro los ojos
para sentir mejor y
no dejar escapar la sensación
de placer
en el paladar y la lengua.

Recuerdo que de nena
me excitaba comiendo pasto.
Tal vez sea vaca
metamorfoseada.

Si mi chica estuviese cerca 
la estaría besando, casi comiendo
porque además
la proximidad de su cuerpo
me tirita la emoción 
me pone la piel de gallina
o de pollo
en cuanto recoge mi pelo y
me pasa los labios 
por la nuca.

La rúcula está haciendo estragos.
Ese olorcito a tierra fresca y
un amargor 
que me hace agua a cántaros
de la dulce

Pienso en baños de sol 
o en baños de luna
porque sinó sueño
con huesos desintegrados
esqueletos con dientes 
fundiéndose en la tierra seca y
arriba el sol
que calienta pezones y
perros jadeantes moviendo sus colas

(no te lo dije antes porque se que harás la propia experiencia pero los pezones al sol desprenden un no se qué, que se mezcla en el aire en forma de nube
apuntan al cielo llamando a los pájaros y
los niños cantores de Viena les hacen honores)

Las tetas sedientas piden baños de sales
aguas limonosas
piden amores
Las tetas de pezones sedientos piden amores calientes
y yo
pienso en baños de sol o en baños de luna fresca 
porque sinó sueño
con los ojos de cierta hiena
en celo
clavados en la nuca 

El minuto no se repite
es eso
dura un minuto
que son sesenta segundos
que se van y no vuelven
que ya ninguno será igual
ni siquiera parecido
no vuelve
se va se fue se perdió se ganó se vivió se murió se lloró se carcajeó
lo que sea
pero el minuto no se repite
como no se repiten los besos los amores
duran ese momento
se esfuman o atesoran pero no vuelven
perecen
los momentos son efímeros o eternamente efímeros
se los recuerda eso si
se recuerda el tiempo vivido  
se reproduce en la memoria que no olvida cuando no olvida
o si, que más da 
cuánto dura un instante? cuánto dura el amor?
importa acaso cuántos días va a durarme la tintura en la cabeza la piel tersa las tetas en su sitio? importa cuánto dure el plato de fideos las almendras las alondras las gaviotas en cruzar el mar?importa  si derramo o derrapo  si golpeo mi cráneo contra la pared si estallo si lloro hacia dentro si grito si cae una nube y se deshace en mi cama si me moja si me inundo ?
importa si hago el amor con mi mujer y gemimos y gozamos tanto que los vecinos cierran las persianas y tal vez piensen lo que a veces se piensa cuando escuchás a la pareja de al lado haciéndolo a voces ,que es la manera más feliz de hacerlo, desde las entrañas desde donde el sonido quiera ser desde el espasmo?

Importa que hoy sea el último día?

los sueños de susto
invaden las almohadas 
empantanan el aire, lo atestan
amigos de la noche
han traído a sus muertos
de la prehistoria de antes de ayer
los han visto sonriendo desdentados 
chorreando leche de tetas maternas recién paridas,
pezones sangrantes heridas mal resueltas, supurando

voy a tomar un té de manzanillas
beberte la última gota del miedo
abrazarte el sueño

La lámpara de sal es color durazno como un fuego encendido
entre humos de palo santo.
Bailan los duendes de la noche con sus palomas mensajeras
lanzadas al viento.
Los besos se desparraman y hacen falta muchas bocas
de aires no huracanados.
Los mensaje llegan de todas formas,
se envían a los destinatarios con seguro contra sustracción o pérdida
Los humos me hacen perder claridad en la retinas,
pero la mirada acontece en la memoria .
LLevo una brújula para hacer un viaje a los confines de mi vida, la nuestra,
y no me austa llegarme al final, sin dientes ni pelos,
acompañada y compañera de la mujer que amo.
Las palomas dicen
Las palomas dicen
L a s p a l o m a s d i c e n : t e e s p e r o c a d a n o c h e d e m i v i d a.

Trato de buscar el tono y no lo encuentro, andará por ahí , perdido en algún sitio.
Me convocan las lagunas mnésicas de los últimos tiempos. Y la cuestión del tono no es menor, porque no tengo intención de hacer una especie de tratado de la mala memoria.Pero ando con el asunto perdido o tal vez olvidado.Voy a dejar el tema a un lado, a ver si solo golpea mi puerta o entra sin más, de prepo.Prepo me delata.Entonces:es el momento en el que empieza algo parecido al monólogo interior que no ha de interesarle a nadie, ni a mi misma y que no obstante, tengo conmigo. Autoerotismo puro.Y me pregunto cosas poco relevantes en general pero que por alguna razón , a mí, que soy una excitada compulsiva y crónica, me agitan.Así es como voy perdiendo el hilo hasta llegar al mismísimo pozo ciego de mi materia verde musgo, como las ojeras que tengo pintadas en la cara, producto de luchas cuerpo a cuerpo sostenidas, inacabadas. Y ojo aquí, que una cosa es la cosa y otra cosas es. Bien.Creo que esto fue todo. Desbrujulé.

Lamer la tierra roja

húmeda

Penetrar su hondura de niña

Respirar el estremecimiento del cuerpo entrando al sueño

dulce

Contar sus pecas

Arroparla

Descubrir otra vez la posición exacta

del placer

Saber certeramente

donde me quiero quedar

Con ojos sin ojos  sin olas  sin óleos  sin olfato  sin olivos  sin olvido

con ojos opacos  sin opción  sin opinión

con ojos oprimidos  sin oración  sin oráculo  sin orejas  sin orgasmos

camina   mi   viejo/

 

Acurrucada

con ojos huecos  huérfanos

lo veo cada día

 

partir

 

Clara me dijo que lo importante era que yo no perdiera mi eje.
Me lo dijo cuando yo le contaba que había salido huyendo despavorida de mis hijos o tal vez con miedo de mí.Que había deambulado, caminado largo, respirado con dificultad.Me había detenido en los umbrales.Que no quería volver.Quería irme para siempre.Mezclarme entre la gente y olvidar.
Allí fue que me dijo lo del eje. Y me sobrevino una amnesia feroz .
No sé cual es mi maldito eje.Porqué era que había escalado el Aconcagua .
Clara me dijo que recordara hace dos días cuando cenaba sola en un lugar bonito de mi barrio.Yo le decía esa vez que era lindo eso.Y ella procuraba regresarme allí.Pero olvidé donde queda el sitio.Olvidé lo que comí, la gente que vi pasar.Olvidé mis impresiones y mis huellas.
Salgo de mi casa eyectada.No queriendo oír lo que no se dice.
Solo agarro mis llaves y salgo.Y camino.Y voy como ciega.Y vuelvo.
Que no pierda mi eje.
Si alguien pudiera recordarme cual es.

Audrey

salir del agujero la tetera del ropero salir de gira de viaje de paseo salir de vueltas de pesca de fiesta salir de copas salir corriendo salir en puntas de cabeza salir a tientas tentada enamorada salir rajando salir la noche la calma la agonía
salir entrando el verso la letra la poesía

La gente anda cansada despdiendo el tiempo,
que se vayan los días los calores las lluvias o los vientos,
que se pase la vida,
que empiece otro no sé qué
con el milagrito a cuestas de las nuevas brisas.
Pareciera que es el año nuevo
el que trae eso de la prosperidad
tan oído por estos días,
y también el éxito preciado
que desde que nacemos
nos enseñan a perseguir
por donde sea.
Perseguir el éxito cueste lo que cueste.
Éxitos y prosperidad y feliz no sé qué,
se anda deseando la gente
en el colectivo el ascensor la oficina la calle.
La familia chinchinea las copas
y dice que hay q hacerlo mirándose a los ojos
porque sinó además son siete años de mal sexo.
Parece que el buen o mal sexo
también tiene que ver con mirarse en el chin chin a los ojos
y no precisamente con saber mirar.
De saber mirar, nada de nada.
Del detalle, mucho menos.
De la fugacidad de la estrella
o la vida de las mariposas, niente.
Del color del invierno,
de la textura / del interior / del cuerpo /de una mujer,qué?
El éxito está en lo grande,
en los logros importantes :
un ascenso ,una conquista, un bien adquirido.
Entonces la gente despide fracasos,
o éxitos insuficientes y va por más.
Siempre por más.
Haciendo acopio de lo que importa:
cumplir objetivos para luego tener otros, y así.

Mirar hacia dentro cuesta un poco más
y es tan efímero,
que lo celebro  lo acaricio
y brindo en silencio
con un amor
que me estalla el cuerpo.